1931年1月21日夜，旅顺，关东军司令部。
会议室里的机油味儿比白天还重。不是没人打扫，是打扫了也打扫不干净。白天的几千升废机油泼下来，顺着屋顶的瓦缝渗进去，顺着墙壁的砖缝渗进去，顺着门窗的缝隙渗进去，渗进了这座大楼的每一根骨头里。窗台上，白天擦了八遍，手一抹，还是一层黑。地毯踩上去黏糊糊的，鞋底抬起来的时候能听见“撕拉”一声，像在撕一块膏药。
院子里，士兵们还在刷地。热水一桶一桶地浇下去，刷子来回地刷，黑水顺着地砖的缝隙往下水道里流，咕嘟咕嘟的，像有人在咽口水。一个老兵蹲在地上，拿刷子使劲蹭一块砖缝，蹭得手都磨出了血泡，那缝里的黑印子还在。他把刷子往桶里一扔，站起来，甩了甩手上的水，骂了一句“八嘎”，转身走了。不刷了，刷也刷不干净。明天太阳一出来，干了，还是一层黑。
会议室里，气氛比院子里的机油味还重。
本庄繁坐在长条桌的主位，面前放着一杯茶，茶已经凉了，杯口浮着一层油花——不是泼进去的，是空气中的机油味太浓，落在茶汤表面，凝成了一层薄薄的膜。他没有喝，也没有倒，就那么放着，像一件供在桌上的祭品。他的手指在桌面上慢慢地敲着，嗒嗒嗒，一下，两下，三下。从下午敲到晚上，从晚上敲到深夜，旁边的人听得心烦意乱，但他自己浑然不觉。
冈村宁次坐在本庄繁的左手边。他的军装笔挺，领口的风纪扣扣得严严实实，头发梳得一丝不苟，脸上没什么表情，但他的眼睛里有一团火，那团火从下午烧到现在，没有灭过。他的双手放在桌面上，十指交叉，指节微微泛白，像是在用力绞一根看不见的绳子。
他开口了。声音不大，但每个字都像是从牙缝里挤出来的，带着一股子要把人嚼碎了咽下去的狠劲。
“我们也必须报复。他们用废机油，我们也用废机油。”
本庄繁的手指停了一下。他转过头，看着冈村宁次，眼神里的怀疑根本不加掩饰。那眼神里的意思是：你疯了？不是“你是不是疯了”的问号，是“你他妈就是疯了”的句号。但他是司令官，司令官不能当着下属的面说下属疯了，所以他只是看着冈村，一言不发。
石原莞尔推了推鼻梁上的眼镜，开口了。他的声音不大，语速不快，像是在给一群小学生上课，每个字都要让他们听清楚、听懂、听进去。
“我们就四十架飞机。往哪泼呀？”
冈村宁次的目光从本庄繁脸上移开，落在石原脸上，那目光里写着“你是不是傻”。但他没有骂人，因为他知道石原不傻，石原是在等他拿出一个方案。
一个航空兵中佐从会议桌的末席站了起来。他往前迈了半步，双手撑在桌沿上，身体前倾，声音不大，但每个字都像是在宣读一份鉴定报告，笃定得像在念判决书。
“蓬莱机场。根据今天山东空军抵达的时间、航向、机群规模以及返航时的航迹推算，可以确定，他们是从蓬莱起飞的。蓬莱机场，直线距离旅顺一百四十公里，正好在p-12的作战半径之内。而且蓬莱靠海，地势平坦，适合大型机场建设。综合判断，山东空军的第一航空师，驻地就在蓬莱。”
土肥原贤二坐在石原的旁边，手里夹着一根烟，烟已经烧到手指了，他没有弹。他的眼睛眯成了一条缝，缝里透出的光是那种“让我想想”的深沉。他弹了弹烟灰，开口了，语气里带着试探，像在踩一片薄冰。
“那就往蓬莱泼？”
冈村宁次的目光像一把刀，“刷”地甩了过来。他的声音拔高了好几度，从“正常说话”变成了“拍桌子”，从“拍桌子”变成了“老子忍你们很久了”的咆哮。
“对！往蓬莱泼！多少能挽回点面子。我们没有开火，冯诺那个小兔崽子也不能开火。他用废机油泼我们，我们也用废机油泼他。一报还一报，公平合理。谁也说不出什么。他要是敢开火，那就是他先撕破脸，国际舆论全在我们这边。”
他的拳头砸在桌面上，“砰”的一声，震得茶杯盖叮当响。他的脸涨得通红，青筋暴起，太阳穴上的血管突突地跳，整个人像一锅烧开了的油，咕嘟咕嘟地冒着泡。他不是冲动，他是憋屈——憋屈了一整天了，从上午被泼到现在，十几个小时，连口气都没喘匀。
众人看着本庄繁，希望这个司令官下达命令。
本庄繁沉默了片刻。他的手指在桌面上又敲了两下，嗒嗒。然后他开口了，声音不大，但每个字都像是从很深很深的地方传上来的，带着一种“我也不想这样但实在是没办法了”的认命。
“连夜收集废机油。明天早上出发，目标蓬莱。不要泼机场，泼城区。泼完立刻返航，不要巡航，不要纠缠。”
“嗨！”
几个军官同时站起来，椅子刮地声此起彼伏，像一群受惊的鸟扑棱着翅膀飞走了。那个航空兵中佐走得最快，几乎是跑着出了会议室。他的眼睛亮得像两盏灯泡，嘴角咧到了耳根，整个人像被打了一针鸡血，从头到脚都在冒热气。
1931年1月22日，清晨，旅顺，关东军飞行场。
天还没亮透。东边的天际线上只有一抹淡淡的灰白色，像一条眯缝着的眼睛，懒洋洋地看着底下这片被机油泡了一夜的土地。跑道上，四十架老式战斗机一字排开。九七式、九五式，螺旋桨，固定起落架，敞开的座舱。它们是关东军航空兵的全部家底，跟山东空军的p-12一比，一个是天上的鹰，一个是地上的鸡。
但那群“鸡”今天打了鸡血。
地勤人员正在给飞机加注废机油。不是炸弹仓，没有那玩意儿，是临时加装的泼洒装置——一个铁皮桶，焊在机翼下方，桶底接一根管子，管子上钻了一排小孔。简单粗暴，能用就行。铁皮桶是连夜找来的，焊工是连夜叫醒的，管子是连夜钻的孔。质量嘛，不漏就行。
一个飞行员蹲在机翼旁边，用手拍了拍那个铁皮桶，听见里面哗啦哗啦响，满意地点了点头。他站起来，拍了拍膝盖上的灰，翻身上了飞机。
“给他们点教训！”
一个飞行员从座舱里探出头来，冲着地勤人员喊了一嗓子，声音又尖又亮，像一只打了鸣的公鸡。
“帝国万岁！”
另一个跟着喊，声音更大，更亮。
“天皇万岁！”
第三个喊了出来。
然后所有人都开始喊了。“帝国万岁！”“天皇万岁！”一声接一声，此起彼伏，像海浪一样，一浪高过一浪。有人喊得嗓子都劈了，还在喊；有人喊得眼泪都出来了，还在喊。不是感动，是亢奋，是被压抑了整整一天之后终于能发泄出来的那种亢奋。
塔台上的指挥官举起望远镜，看着跑道上那四十架飞机，嘴角微微翘了一下。他放下望远镜，拿起话筒，按下了通话键。
“各机注意，按预定计划，依次起飞。编队完成后，航向西南，目标蓬莱。高度保持两千米，不要低飞。泼洒完毕后立即返航，不得恋战。”
第一架飞机开始滑行，速度越来越快，越来越快，机轮离开了地面。第二架，第三架，第四十架。四十架飞机在旅顺上空完成了编队，黑压压的一片，调转机头，朝西南方向飞去。
晨光刚刚从东边的海面上露出第一抹红，照在机翼上，镀了一层淡淡的金色。领航机上的飞行员眯着眼看了看前方，海面灰蒙蒙的，天也是灰蒙蒙的，分不清哪里是水，哪里是天。他回头看了一眼身后的机群，四十架，一架不少，一架不落。他转过头，嘴角微微翘了一下。
帝国万岁。
鬼子机群越过海岸线的时候，领航机上的飞行员低头看了一眼下方灰黄色的沙滩，又抬起头，继续朝西南方向飞。海面在身后渐渐远去，脚下的陆地从海岸线变成了丘陵，从丘陵变成了平原。他的脑子里已经在想泼油的事了——蓬莱城区，先泼哪？先泼县政府？还是先泼军营？还是先泼那个传说中的指挥部？
他不知道的是，此刻，在他的前方，在他的头顶，在他的左右两侧——在云层上面，在太阳的方向，在晨光的背面——有一百五十架p-12。
山东空军的第一航空师，今天本来打算继续去旅顺巡航的。昨天泼了一次，效果不错，今天再去一趟，给鬼子加深一下印象。一百五十架飞机，加满了油，挂好了弹——不，挂好了废油桶，编队完整，正从蓬莱往旅顺的方向飞。
然后，他们迎面撞上了鬼子的四十架飞机。
不是“发现”，是“撞上”。就像两个人从一条巷子的两头走过来，谁也没看见谁，拐弯的瞬间，脸对脸，鼻子对鼻子，眼睛对眼睛。
领航员坐在p-12的座舱里，正低头看罗盘。余光里忽然闪过几个黑点，在前方，在下方，密密麻麻的。他抬起头，眯着眼看了两秒钟，然后拿起通话器，语气平静得像在念天气预报。
“各队注意，前方发现敌机群，目测约四十架，高度约两千米，航向西南。重复，前方发现敌机群。”
通话器里安静了一瞬。然后炸开了锅。
“哈哈！送上门来了！”
“昨天我们去泼他们，今天他们来泼我们？这不撞上了吗？”
“别废话，围上去！”
五个大队长的声音几乎是同时响起来的，一个比一个快，一个比一个急，像五挺机枪在同时扫射。
“一队收到，正面拦截。”
“二队收到，左侧包抄。”
“三队收到，右侧包抄。”
“四队收到，上方压制。”
“五队收到，下方兜底。”
一百五十架p-12同时机动。不是乱糟糟地冲，是有章法地围。一队从正面压下去，二队从左翼兜过去，三队从右翼包过去，四队爬升到三千米占据高度优势，五队降低到一千五百米封住下方退路。像一个正在合拢的渔网，从四面八方同时收紧，鬼子那四十架飞机就是网里的鱼。
鬼子要是换个方向，从西边绕过来，或者从北边低空突防，都不至于被堵得这么整整齐齐。但他们偏偏选了最直的航线——旅顺到蓬莱，直线最短，省油。省油是对的，但省油的代价是——你一定会经过山东空军的巡航路线。
鬼子领航机上的飞行员正在低头看地图，耳边忽然传来一阵尖锐的呼啸声。不是风声，不是引擎声，是——飞机从高处俯冲下来的声音。他猛地抬起头，瞳孔骤然缩成了一个点。
前后左右，上上下下，全是p-12。
不是一架，不是十架，是上百架。银灰色的机身在晨光中泛着冷光，机翼上那个青天白日徽，在阳光下刺眼得像一面旗帜。它们从云层里钻出来，从太阳的方向压下来，从四面八方涌过来，像一群被惊动的马蜂，铺天盖地，遮云蔽日。
他的手本能地拉了一下操纵杆，想把机头拉起来，拉高，拉得越高越好。但他的手刚碰到操纵杆就停住了——上面也有。四队的p-12在三千米的高度排成一道弧线，像一把弯刀，悬在鬼子机群的头顶。你往上拉，就是往刀口上撞。
他想往下俯冲。下面也有。五队的p-12在低空游弋，像一群鲨鱼，等着猎物自投罗网。
他往左看，左翼是二队的p-12，密密麻麻的，把左边封得死死的。他往右看，右翼是三队的p-12，比左边的还密。
四十架鬼子飞机，被一百五十架p-12围成了一个铁桶。铁桶的壁是p-12的机翼，铁桶的底是海面，铁桶的盖是三千米高空的云层。鬼子在铁桶里，像一群被关进笼子里的鸟。
山东空军的五个大队长同时下令。声音在电台里此起彼伏，一个接一个，像接力赛。
“各小队注意，冲散他们队形。不允许他们返航，不允许他们降落。”
“一队收到。”
“二队收到。”
“三队收到。”
“四队收到。”
“五队收到。”
p-12编队开始动了。不是一架一架地动，是整个编队一起动。一队从正面直插进去，像一把烧红了的刀切进黄油里，鬼子机群被从中间劈成了两半。二队和三队从左右两侧同时挤压，像两堵墙向中间合拢，鬼子飞机被挤得东倒西歪。四队从上方压下来，五队从下方兜上去。
四十架鬼子飞机像一群被狼群冲散的羊，四散奔逃。有人往上拉，有人往下俯冲，有人往左转，有人往右转，有人直着往前冲，有人干脆在空中翻了个跟头——不是战术动作，是被气流冲的。
“八嘎！八嘎！八嘎！”
鬼子飞行员在座舱里骂。骂谁？骂冯诺，骂p-12，骂自己，骂老天爷。但没有人听得见。他们没有电台，没有无线电，一架飞机和另一架飞机之间，全靠眼神交流。平时编队飞行还凑合，现在被一百五十架p-12冲散了，你看看我，我看看你，谁也看不见谁。往左看是p-12，往右看是p-12，往前看是p-12，往后看——后面也是p-12。
一架鬼子的九七式试图往南跑。飞行员把油门推到最大，引擎发出刺耳的轰鸣声，机头朝南，加速，加速，再加速。三架p-12跟在他后面，不紧不慢的，保持着五十米的距离。他加速，p-12也加速；他减速，p-12也减速；他转弯，p-12跟着转弯。像三条鲨鱼围着一只海豹，不急着咬，就那么围着，围到你累，围到你慌，围到你出错。
他的油量表在往下掉，掉得很快。
另一架鬼子飞机想往北跑——往旅顺的方向跑。飞行员拉起机头，爬升到两千五百米，穿过一层薄云，以为甩掉了后面的尾巴。等他穿过云层，前后左右上上下下，全是p-12。不是跟在后面，是在前面等着他。人家早就算准了你要往北跑，在北边布了一张网，就等你自投罗网。
他的脸白了，嘴唇紫了。
再一架鬼子飞机干脆不跑了。他把飞机稳住，悬在两千米的高度，等着p-12来围。心想，我不跑，我不打，我就这么悬着，你能把我怎么样？你还能把我打下来？你不敢开火。
四架p-12围着他转圈。一圈，两圈，三圈，像四只秃鹫围着一具还没咽气的尸体。转得鬼子飞行员头晕眼花，胃里翻江倒海，差点没吐在座舱里。
“注意距离，防止鬼子狗急跳墙，跟我们同归于尽。”一个大队长在电台里下令。
“明白。”
一架p-12从鬼子飞机的左侧贴近，距离不到三十米。鬼子飞行员能看清座舱里那张龙国人的脸——年轻，面无表情，戴着皮帽子，眼睛盯着他，像在看一只关在笼子里的老鼠。那个龙国人甚至还朝他挥了挥手。不是挑衅，是——打招呼。
鬼子飞行员的肺都要气炸了。他的手伸向操纵杆，想做个什么动作——竖中指？那动作通用，不用翻译。但他的手僵在半空中，不敢动。因为另一架p-12从右侧贴了过来，距离更近，不到二十米。两架p-12，一左一右，把他夹在中间。他想往左转，左边的p-12挡着；想往右转，右边的p-12挡着；想往上拉，上面还有一架；想往下俯冲，下面还有一架。他像一只被关在笼子里的鸟，四面八方全是栏杆。
一架鬼子的九七式试图冲出包围圈。飞行员做了一个急转弯，机翼几乎垂直于地面，想从两架p-12之间的缝隙钻出去。但他的飞机太老了，机动性太差了，转弯半径太大，速度损失太快。等他转过弯来，三架p-12已经在他前面等着了。它们排成一条直线，像一堵墙，堵在他的航向上。他往左，它们往左；他往右，它们往右；他往上，它们也往上。
他绝望了。
时间一分一秒地过去。鬼子飞机的油量表以肉眼可见的速度往下掉。那些老旧的九七式、九五式，油箱容量小，发动机油耗高，续航能力本来就差。从旅顺飞到蓬莱，一百多公里，去程就耗掉了不少油。在空中被p-12纠缠了将近一个小时，剩下的那点油，连返程都不够。
第一架撑不住的，是一架九七式。它的引擎先是咳嗽了一声，然后开始喘，一抖一抖的，像一台快要散架的拖拉机。螺旋桨的转速从快转变成慢转，从慢转变成抽搐，从抽搐变成停止。
引擎熄火了。
飞机像一块被扔出去的石头，从两千米的高空一头栽了下去。飞行员从座舱里弹了出来，降落伞在他身后打开，白色的伞花在空中绽放，像一朵在冬天里开出的花。但那朵花很快就被海风吹歪了，飘啊飘的，飘到了海面上。他在海水里扑腾了几下，没有沉下去——降落伞的绳子缠住了他的腿，把他浮在水面上，像一个被绳子拴住的浮标。
海面上，浪不大，水很凉。他抓着伞绳，朝天上喊了一句“雅思给得——”没有人听见。
第二架，第三架，第四架——引擎陆续熄火。有人跳伞了，伞开了，落在了海里。有人跳了伞，伞没开，摔在了海面上，溅起的水花比没跳的还大。有人连跳都没来得及跳，飞机就栽进了海里，海面上溅起一朵水花，转瞬即逝，像什么都没发生过。有人跳了，伞开了，落在了海里，被浪冲走了，冲得很远，远到岸上的人看不清他在挥手还是在求救。
一架鬼子的战斗机从两千米的高度开始滑翔。飞行员没有跳伞，他试图把飞机滑回旅顺。但油已经烧光了，光靠滑翔，飞不了一百四十公里。飞机的高度越来越低，从两千米降到一千米，从一千米降到五百米，从五百米降到一百米。最后，它擦着海面飞了一段，像一只在水面上打水漂的石子，跳了两下，一头栽进了浪花里。
飞行员从座舱里爬了出来，趴在机翼上，喘着粗气。远处，一架p-12从他头顶掠过，高度很低，低到他能听见引擎的轰鸣声像一把钝刀在锯他的耳膜。他抬起头，看着那架p-12机翼上的那个“冯”字，嘴角往下撇了撇，不知道是哭还是笑。
四十架飞机，成功返航的只有十一架。九架坠落在海上，飞行员有的被捞起来了，有的没捞起来。二十架不知道飞到哪里去了——不是“失联”，是“飞丢了”。油不够了，找不到方向了，迫降在不知名的地方。有的迫降在农田里，被农民当成了天降的怪物，围了一圈人看。有的迫降在海滩上，被潮水冲走了。有的迫降在山坡上，撞上了一棵树，机翼断了，机身歪了，飞行员爬出来，坐在地上，看着那堆废铁，半天没说出一句话。
关东军航空兵的四十架飞机，一天之内，报废了二十九架。
南歌子·空中围猎
蓬莱巡航半道中，迎面撞见四十雄。百五铁鹰齐收紧，鬼子机群入囚笼。没有电台难成阵，p-12如影附形。左右夹击前后堵，耗你油，到油箱空。