天上，一百五十架p-12还在转圈。
不是那种“转一圈就走”的转，是那种“老子今天就是不走你拿我怎么办”的转。一圈，两圈，三圈——飞机在旅顺上空画出一个又一个看不见的圆，圆套圆，圆叠圆，像一圈圈扩散的水波。引擎的轰鸣声从高处压下来，沉甸甸的，像一块看不见的铁板，扣在每个人的心口上。
领航员坐在座舱里，看了一眼油量表，又看了一眼下方灰蒙蒙的城市，拿起通话器，语气平淡得像在念菜单：“各机组注意，按计划巡航，不要散。还有五十分钟。”
五十分钟。
地面上，旅顺城已经炸了锅。
不是爆炸的那种炸，是“所有人都疯了”的那种炸。街上到处都是仰着脖子看天的人，有军人，有百姓，有老有少，有男有女。他们的脖子仰得酸了，但还在仰；眼睛被阳光刺得流泪，但还在看。不是想看，是忍不住——你见过一百五十架飞机在天上转圈吗？
那些扛着三八大盖的鬼子兵，脸上的表情复杂得像一锅煮糊了的八宝粥。愤怒，屈辱，无力，迷茫——各种情绪搅在一起，搅得他们心里头那个滋味，说不上来，咽不下去。有人攥着枪，指节发白；有人咬着嘴唇，咬出血了都不知道；有人低着头，看着自己军装上那些黑点子，一言不发，像个被老师罚站的小学生。
“八嘎呀路，这个是谁的飞机？张学良的？”
“不知道。”
“那还能是谁的？金陵的？”
“金陵哪有这么多飞机？”
“那到底是——”
“闭嘴！我不知道！”
一个年轻的士兵忽然冲出队列，端起枪，对准天上的一架飞机，手指搭在扳机上，脸涨得通红。他想开枪，不是因为他觉得能打中，是因为他实在受不了了——被人泼了一身废机油，还得仰着脖子看人家在天上转圈，这是人受的罪吗？
旁边一个老兵一脚踹在他膝盖弯上，踹得他“扑通”一声跪在地上。枪从手里滑出去，摔在地上，溅起一摊黑水。
“你他妈疯了？打下来算谁的？”老兵的声音又急又狠，像一把钝刀子在割布，“你打不下来，人家一梭子下来，咱们全玩完！”
年轻士兵跪在地上，低着头，看着自己满是黑油的手，眼泪忽然就下来了。不是哭，是那种“我他妈憋屈”的泪，从眼眶里涌出来，在满是黑油的脸上冲出两道白印子，像两条蜿蜒的小河。
他没有擦，也没有站起来。就那么跪着，肩膀一耸一耸的。
老兵看着他那副样子，也没再说。他蹲下来，把枪捡起来，用袖子擦了擦上面的黑油，拍了拍年轻士兵的肩膀。那一拍不轻不重，拍得年轻士兵的身子颤了一下。
“起来吧。打不过就是打不过。认了。”
年轻士兵站起来，低着头，跟在老兵后面，走回了队列。
军营里，高射炮的炮位上空空荡荡。不是没人操作，是根本就没有高射炮，谁能想到还有空中威胁。
机库那边更安静。
四十架关东军的战斗机，老老实实地趴在机库里，连引擎都没启动。不是不想启动，是不敢启动。人家一百五十架在天上转着，你四十架刚升空，人家一百五十架围过来，你往哪儿跑？往天上跑？人家飞得比你高。往海里跑？你又不是水上飞机。往地上跑？你飞得再快能有子弹快？
飞行队长站在机库门口，看着天上那片黑压压的机群，脸上的表情像吃了一整根苦瓜。他的拳头攥得紧紧的，指甲嵌进肉里，疼得他龇牙咧嘴，但他没有松开。他的嘴唇哆嗦了好几次，想下令“全体登机”，但那几个字卡在嗓子眼里，怎么也说不出来。
他不是怕死。他是怕送死。
“长官，我们——”
“闭嘴。”他的声音沙哑，像砂纸磨铁。
副官闭嘴了。
天上，山东空军的飞行员们开始无聊了。
一个年轻的飞行员侧头看了看下方那些蚂蚁一样的人群，又看了看自己座舱边缘那个已经空了的泼洒装置，叹了口气。他拿起通话器，语气里带着一种“老子白跑一趟”的失望。
“领航员，这都转了半天了，鬼子也不开火，咱就这么回去？”
通话器里传来领航员的声音，平静得像一潭死水：“不开火就对了。开火了，你就回不来了。”
年轻的飞行员撇了撇嘴，没再说话。但他的心里在嘀咕——回不来了就回不来了呗，好歹打一仗。现在这样，跟散步似的，飞过来，泼点油，飞回去，有啥意思？
另一个飞行员接上了话，声音里带着一种“就是就是”的附和：“就是，就是，开火呀。咱们一百五十架，他们那几十架，还不够咱们塞牙缝的。一梭子下去，全给他揍趴下。”
“闭嘴。”领航员的声音还是那么平静，但这次多了一丝不耐烦，“你当这是打靶？鬼子不开火，你也不能开火。师长说了，只泼油，不打仗。打起来了，就不是泼油的事了。”
通话器里安静了。几个飞行员互相看了看，耸了耸肩，不再抱怨。但他们的心里头那股子“真没劲”的劲儿，还在那儿挂着，像一根没吃完的骨头，叼着没味儿，吐了可惜。
一个飞行员低头看了看下面的旅顺城，城里的建筑灰扑扑的，像一堆堆火柴盒。他忽然笑了一下，对着通话器说了一句：“你们说，鬼子现在是不是气得跳脚？”
“肯定跳。不跳才怪。”
“哈哈——该！”
笑声在通话器里响了几下，很快就停了。不是不好笑，是不能笑。天上还有很多双耳朵在听着，领航员还没说话，他们不敢造次。
五十分钟过去了。领航员看了一眼油量表，又看了一眼下方那片被泼得黑乎乎的旅顺城，拿起通话器。
“各机组注意，巡航结束，编队返航。保持队形，不要散。高度维持在3千米，不要低飞。重复，不要低飞。”
一百五十架p-12调整航向，机头指向西南方向。编队从旅顺上空缓缓离去，像是天空中的一片云，被风吹走了。
领航员最后看了一眼下方，然后收回了目光。他的嘴角微微翘了一下——不是笑，是那种“任务完成”的踏实。他推动操纵杆，飞机加速，朝蓬莱的方向飞去。
机群在天际线上越来越小，越来越远，最后变成了几个黑点，被阳光吞没了。
地面上，鬼子们仰着脖子，看着那片黑云终于消失在了天际线尽头。他们的脖子酸了，眼睛花了，但没有人低头。不是不想低，是低不下来——脖子僵了，跟生了锈似的，嘎吱嘎吱地响。
沉默。
死一般的沉默。没有人说话，没有人动，连呼吸都放轻了。风吹过操场，卷起几片枯叶，哗啦啦地响。那声音在空旷的场地上回荡，像有人在远处鼓掌。
然后，沉默炸开了。
“八嘎呀路——！”
一个中队长冲出了队列。他的脸涨得通红，从红变成紫，从紫变成黑，脸上的肌肉一抽一抽的，像在抽搐。他的眼睛瞪得像铜铃，眼珠子都快从眼眶里蹦出来了。他的拳头攥得紧紧的，青筋暴起，整个人像一锅烧开了的油，咕嘟咕嘟地冒着泡。
他冲向旗杆——因为他的眼睛里只有那个东西。那不是普通的旗子，那是他们中队的军旗，是他们的魂，是他们的命，是他们比命还重要的东西。旗杆上，膏药旗被废机油浇了个透湿，软塌塌地垂下来，像一条被拧干了水的抹布。白底红日，红日上全是黑点子，密密麻麻的，像长了麻子。
中队长冲到旗杆底下，抬手就是几个大耳光。
“啪——！啪——！啪——！”
三个耳光，又脆又响，像过年放鞭炮。被打的几个鬼子兵站在原地，一动不敢动，脸上的表情从“茫然”变成了“委屈”，从“委屈”变成了“恐惧”。他们的脸肿了，嘴角渗出了血，但他们不敢擦，甚至不敢抬手。打完了，中队长站在旗杆下，仰着头，看着那面被毁了的军旗，眼泪忽然就下来了。不是哭，是那种“我他妈对不起祖宗”的泪。他伸出手，想去够那面旗，够不着；跳起来，还是够不着。他站在旗杆底下，像一只被拴住的狗，蹦来蹦去，就是够不着。
旁边一个士兵搬来了凳子，他爬上去，解开绳子，把那面旗子取下来，抱在怀里，蹲在地上，肩膀一耸一耸的，哭得像个孩子。
关东军司令部，惨不忍睹。
3000升废机油，有啊2000升都泼在了这里。不是夸张，是领航员专门交代过的——“一组重点关照关东军司令部，多泼点，别省着，咱们有的是。”于是，一组的那五十架飞机在关东军司令部上空多转了两圈，把油箱里的废机油泼得一滴不剩，泼到最后一架飞机的泼洒装置都空了，还在那儿晃了两下，确认没有余量了才走。
司令部的屋顶上，废机油积了厚厚一层，黑乎乎的，像一摊摊凝固了的沥青。排水管被油泥堵住了，油水混合物流不下去，在屋顶上漫开来，顺着屋檐往下淌，像一条黑色的瀑布，挂在墙上，一道一道的，像泪痕。
窗户上全是黑点子，密密麻麻的，从外面看，像蒙了一层黑纱；从里面看，外面的天空变成了灰黑色，像隔了一层墨镜。墙上也全是黑点子，像长了牛皮癣，一块一块的，斑斑驳驳。地上更别提了，一摊一摊的黑油，踩上去黏糊糊的，拔都拔不动。卫兵的皮鞋踩在上面，发出“啪嗒啪嗒”的声音，像是在踩泥巴。
防空洞里，气氛比外面的油污还沉重。
本庄繁坐在一张折叠椅上，面前的桌子上放着一杯已经凉透了的茶，他没有喝。他的军装上干干净净的——进防空洞的时候，副官用大衣把他裹得严严实实，一滴油都没沾上。但他的脸色不好看，不是那种“生病了”的不好看，是那种“老子被人当众扇了一耳光”的不好看。眼袋深得像两个半圆的汤碗，颧骨凸出，脸颊凹陷，嘴唇抿成了一条线，抿得发白。
他的手指在桌面上慢慢地敲着，嗒嗒嗒，一下，两下，三下。
防空洞里不止他一个人。一群老鬼子围坐在长条桌旁，有的端着茶杯，有的抽着烟，有的闭着眼睛，有的盯着桌面。没有人说话，但所有人的呼吸都很重，像一台老旧的蒸汽机在艰难地运转，呼哧呼哧的，听得人心烦。
冈村宁次坐在本庄繁的左手边，军装笔挺，头发梳得一丝不苟，但他的手在抖。不是害怕，是气的。他的手放在膝盖上，手指攥成拳头，指节发白，青筋暴起。他的嘴唇动了好几次，终于从牙缝里挤出了一句话。
“司令官阁下，我们必须报复。”
声音不大，但每个字都像是从冰窖里捞出来的，带着一股子要吃人的狠劲。
土肥原贤二坐在冈村的对面，手里夹着一根烟，烟已经烧到滤嘴了，他浑然不觉。他的眼睛眯成了一条缝，缝里透出的光不是亮光，是那种“你冷静一下”的审视。他开口了，声音不大，但每个字都像是经过精心计算的。
“向谁报复？张学良吗？”
土肥原的语气里带着一丝“你别冲动”的劝解，更多的是一种“你找得到人吗”的质问。飞机是往西南方向飞的，那是山东的方向。张学良的空军在北平，在沈阳，不在山东。打张学良，师出无名；打山东，师出有名，但你打不着。
冈村的拳头在桌面上敲了一下，力道不重，但很响。
“还能是谁？冯诺！那个小兔崽子！”
石原莞尔坐在冈村旁边。他的军装上没沾油——进防空洞之前，他在门口脱了大衣，只穿着里面的衬衫。衬衫是白色的，白得刺眼。他推了推鼻梁上的眼镜，镜片后面的眼睛眯成了一条缝，缝里透出的光是那种“我觉得你们说得都不对”的自负。他开口了，声音很稳，像是在念一份报告。
“根据他们飞机返航的方向，应该是山东。冯诺那个小兔崽子。”
他顿了顿，把眼镜又推了推。
“现在的问题不是‘是谁’，是‘怎么报复’。”
坂垣征四郎坐在石原旁边。他的脸色铁青，青里透着紫，紫里泛着黑，像一块被烧焦了的铁板。他的拳头攥得紧紧的，指节嘎巴嘎巴地响，像在捏核桃。
“八嘎呀路。我们必须惩戒这个小兔崽子。他在山东，我们——”他忽然停了一下，脑子转了一下，声音低了几分，“我们派海军去青岛？海军那边——”
石原摇了摇头，语气平静得像在说今天天气不错。
“海军那群马路都不会搭理我们。”
坂垣的手从桌面上放下来，放在膝盖上，攥着裤子，攥得裤子皱巴巴的。
本庄繁坐在桌子的主位上，一直没有说话。他的手指还在桌上敲着，嗒嗒嗒，一下，两下，三下。那声音不大，但在安静的防空洞里格外清晰，像一把钝刀在割布，一下一下的，割得人心里发毛。他的心口像被人塞了一块石头，堵得慌。自己刚刚上任，屁股还没坐热，连办公桌的抽屉都没翻完，就被人当头泼了一盆——不对，是泼了一飞机的废机油。
他现在站在这里，身上干干净净，但那张脸，那张关东军司令官的脸，已经被泼得黑透了。
石原开口了。他的声音很平，但每个字都像是在陈述一个他不愿意承认的事实。
“那个小兔崽子在山东，我们根本过不去。”
防空洞里又安静了。那安静不是“大家正在思考”的安静，是“我们知道答案但我们不想说”的安静。过不去，就是过不去。山东不是东北，不是关东军的势力范围。冯诺在山东经营了一年，修了工事，架了炮，练了兵，扫清了所有反对势力。日本人想进去，除非——打仗。打不打得赢另说，问题是，凭什么打？人家没打你，没杀你的人，没占你的地，就在你头上泼了点废机油。你因为这点事跟人家开战？国际舆论能把你骂死，国联能把你开除，英美能把你制裁到破产。
土肥原试探性地开口了，声音不大，像是在试探一颗地雷的深浅。
“海上封锁？”
他自己说完，自己就摇了摇头。没用，根本没用。山东的港口，进出的商船挂着美国旗、英国旗、德国旗、法国旗，日本海军敢拦？拦了就是外交事件，就是国际纠纷，就是给英美递刀子。再说了，冯诺的物资供应主要靠美国，日本人敢拦美国船？美国大使能亲自到东京来骂街。
石原看了他一眼，那眼神里写着“你这不是废话吗”。
“没用。我们根本不敢拦美国和德国的船。”
土肥圆的嘴角抽了一下，没再说话。
冈村的嘴巴又张开了。他在心里酝酿了一句话——“给我一个联队，我去山东教训一下这个小兔崽子”。那句话说出口之前，他在脑子里过了一遍：一个联队，三千多人，从东北坐船到山东，在青岛或者烟台登陆，然后——然后呢？冯诺在海岸线上有岸防炮，有国防工事，有十八万多人的美械部队。三千人上去，还不够人家塞牙缝的。打赢了，是侥幸；打输了，是送死；打平了，是笑话。怎么算都不划算。
他闭上了嘴。
嘴唇抿成了一条线，抿得发白。他的拳头在桌子底下攥了又松开，松了又攥，来来回回，像在捏一个看不见的球。
本庄繁终于开口了。他的声音不大，但每个字都像是从很深很深的地方传上来的，带着一种“我也不想这样但没办法”的无奈。
“先外交抗议。递交国书，向金陵政府抗议。措辞要严厉，要强硬，要让金陵知道——这件事，帝国不会善罢甘休。”
土肥原点了点头，在小本子上记了下来。他的笔尖在纸上刷刷刷地走，字迹工整，像印刷的一样。但他的心里在算另一笔账——金陵政府抗议有用吗？冯诺连金陵的面子都不给，会在乎你日本人的抗议？抗议了，人家不理，你怎么办？再抗议？再抗议人家还不理，你再怎么办？打？打不过。骂？骂不赢。最后就是——抗议无效，不了了之。
防空洞外，阳光已经升得很高了。冬日的阳光没有温度，照在身上冷冰冰的，照在那片被废机油浇透了的土地上，黑油泛着暗沉的光，像一面破碎的镜子，映着灰蒙蒙的天。
关东军司令部的大楼上，黑色的油渍顺着墙壁往下流，在砖缝里积成了一道道黑色的纹路，像一条条蜿蜒的蛇，从屋顶爬到地面。那面被取下来的军旗，被人叠得整整齐齐，放在一个木箱里，封上了盖子，贴上了封条。旗子上印着“关东军司令部”几个字，白底黑字，但现在，白底变成了黑底，黑字变成了——更黑的黑字。
风从海上吹过来，咸腥的，带着一股机油的味道。
旅顺的鬼子侨民从门缝里探出头来，看着外面那片狼藉，看着那些浑身黑油的士兵，看着那些被泼得面目全非的建筑物，脸上没有表情。不是不想有表情，是不敢有。鬼子已经气疯了，谁笑谁倒霉。
一个鬼子老太太蹲在门口，用抹布擦着门板上的黑油，擦了两下，抹布全黑了。她把抹布扔进水桶里，换了一块干净的，继续擦。擦了两下，又黑了。她叹了口气，把抹布扔了，站起来，转身进了屋，门“砰”地关上了。
南歌子·鬼子气急
百五铁鹰归去后，旅顺城头黑雨收。
鬼子营中无笑声，低头看，一身油。
中队长怒扇耳光，军旗点点似星稠。
“八嘎呀路谁干的？山东那边——冯疯猴。”
司令本庄刚上任，防空洞里锁眉头。
“抗议，抗议，再抗议，打完嘴仗万事休。”
冈村欲请一个联队，话到唇边又咽喉。
不是英雄不拔剑，是拔了剑——对面有炮楼。
风吹黑油凝作痂，日照残旗卷成钩。
南歌一曲问天地：这口气，几时酬？