1931年1月21日，旅顺。
对关东军的鬼子们来说，今天本来应该是一个平常得不能再平常的日子。天很冷，冷到呼气成霜，冷到哨兵的鼻涕冻成了冰碴子挂在鼻子下面，亮晶晶的，像两根水晶柱子。但今天早上没有起雾，这在冬天的旅顺算是稀罕事。海面上干干净净的，从岸边一眼能望到天边，灰蓝色的海水和灰白色的天空在远处交汇成一条线，偶尔有几只海鸥飞过，叫两声，像在跟谁打招呼。
鬼子们照常出操。
操场上，一队一队的士兵喊着口令跑圈，皮靴踩在冻硬了的土地上，咔咔作响，嘴里哈出的白气一团一团的，像一列列小火车。跑完了操，各队带回，准备开饭。食堂里热气腾腾，米饭的香味混着味增汤的味道，在走廊里飘来飘去。炊事兵端着一盆盆饭菜从厨房里出来，嘴里喊着“让一让，让一让”，脚步匆匆，生怕饭菜凉了。几个士兵蹲在食堂门口抽烟，缩着脖子，眯着眼睛，百无聊赖地看着天。
天还是那个天，灰蒙蒙的，什么也没有。
一个老兵吐出一口烟，对旁边的人说：“今天真冷啊。”旁边的人“嗯”了一声，把烟头掐灭在鞋底上，站起来，拍了拍屁股，转身进了食堂。
一切都那么正常，正常到让人觉得无聊。他们以为今天又是重复的一天——出操，吃饭，训练，吃饭，睡觉，明天再来一遍。当兵的日子就是这样，一天一天地熬，熬到退伍，熬到回国，熬到再也不用看见这片灰蒙蒙的天。
防空警报爆炸般地响了起来。
那声音不是慢慢响起来的，是突然炸开的，像有人在平静的水面扔了一颗手榴弹。“呜——呜——呜——”一声接一声，又尖又亮，撕心裂肺，像杀猪一样，凄惨地在旅顺上空回荡。那声音从城东传到城西，从城西传到城北，从城北传到城南，在建筑物的墙壁之间来回弹跳，嗡嗡嗡的，震得玻璃窗都在抖。
食堂里，一个关东军小队长正端着饭碗，筷子夹着一块腌萝卜，刚要往嘴里送。
“八嘎！哪个马鹿乱放防空警报？”
他“砰”的一声把饭盒砸在餐桌上，腌萝卜从筷子上飞了出去，在空中翻了两个跟头，落在对面士兵的饭碗里。对面那个士兵愣了一下，不知道该不该还给他。小队长的脸涨得通红，青筋暴起，太阳穴上的血管突突地跳。他在这支部队待了这么多年，防空警报对他来说那就是一个摆设，根本不可能会响的。防空演习？那都是白天通知、晚上准备的，哪有吃饭的时候突然拉的？再说，那声音也不对，演习的警报声是“呜——呜——”断断续续的，今天的警报声是“呜呜呜呜——”连成一片的，跟他妈的要死了一样。
他站起来，推开椅子，椅子往后一翻，砸在地上，哐当一声。他大步走到窗前，推开窗户，冷风“呼”地灌进来，吹得桌上的饭盒盖子哗啦啦地响。
然后他看见了。
天空上，全是飞机。
不是一架，不是十架，是铺天盖地的飞机。黑压压的，从东边的天际线一直铺到头顶，密密麻麻的，像一群蝗虫，像一片乌云，像一床从天上盖下来的被子。机翼在晨光中闪着银灰色的光，螺旋桨的轰鸣声从高处压下来，沉甸甸的，像一块看不见的铁板，压在每个人的心口上。
小队长的嘴巴张开了，合不上。他的脑子里有什么东西在嗡嗡地转——哪里的飞机？谁的飞机？为什么会有这么多飞机？他张着嘴，眼珠子都快瞪出来了，喉结上下滚了两下，想说什么，什么也说不出来。
食堂里炸开了锅。
“八嘎呀路！哪里的飞机？”
“准备战斗！快！快！”
“我的枪呢？谁拿了我的枪？”
“你踩我脚了！”
士兵们从桌边弹起来，有的撞翻了凳子，有的打翻了饭盒，有的被汤泼了一裤腿烫得嗷嗷叫。他们像没头的苍蝇一样在食堂里乱窜，撞来撞去，分不清东南西北。有人往门口跑，有人往窗户跑，有人往桌子底下钻，还有人站在原地不动，仰着脖子看天，嘴巴张得能塞进一个饭团。
食堂外面，卫兵已经开始喊了。一个曹长站在操场上，双手拢在嘴边，扯着嗓子喊：“准备防空！注意躲避！不要站在空旷地带！进防空洞！快！”他的声音在警报声和引擎声中被撕成了碎片，断断续续的，像一张被扯碎了的纸。
但士兵们还是听见了。训练有素的关东军，反应比普通人快得多。一分钟前还在吃饭、骂人、发呆的鬼子们，现在已经从营房里涌了出来。有人扛着枪，有人端着机枪，有人推着高射炮，有人抱着弹药箱。怒骂声、命令声、脚步声、金属碰撞声，混在一起，像一锅煮沸了的粥，咕嘟咕嘟地冒着泡。
本庄繁正在吃饭。
他是关东军司令官，刚上任没多久，心情好得很。新官上任三把火，他正盘算着怎么在东北烧这三把火。面前的餐桌上一碗米饭、一条鱼、一碗味增汤、一碟腌菜，简简单单，但他吃得很香。他用筷子夹起一块鱼肉，正要往嘴里送——
副官冲了进来。
不是走，是冲。门被推开的时候撞在墙上，“砰”的一声，震得墙上的挂钟都晃了两晃。副官的脸色白得像纸，额头上全是汗，汗珠子顺着鼻梁往下淌，滴在地板上，啪嗒啪嗒的。他的嘴唇哆嗦着，声音从嗓子眼里挤出来，又尖又急。
“司令官阁下！请跟我们走！赶紧进防空洞！”
本庄繁的筷子停在半空中，鱼肉还在筷子上，但他没心思吃了。他听见了外面的警报声——那声音凄厉得像杀猪，一声接一声，连绵不绝，像有人用钝刀在割一块铁皮。他的眉头皱了一下，但没有慌。他是司令官，司令官不能慌，慌了就全完了。他把筷子放下，用纸巾擦了擦嘴，站起来，整了整军装。动作不急不慢，但只有他自己知道，他的心跳已经从每分钟七十下飙到了一百二十下。
“快！防空火力开始准备防空！战斗机起飞！”他的声音很稳，但语速比平时快了一倍。
副官没有接话，而是拉着他的胳膊往外走。本庄繁被他拽得踉跄了一下，差点没站稳，但他没有挣扎，跟着副官快步往外走。走廊里已经乱成了一锅粥，参谋、文员、通讯兵、卫兵，在走廊里跑来跑去，有人抱着文件，有人抱着电台，有人抱着枪，个个脸色煞白。
副官一边走一边说，语速快得像机关枪。
“司令官阁下，战斗机无法起飞。敌军的战斗机目测不少于一百架，在高空盘旋。机场上空已经有我方二十架战斗机在巡航，但——”
副官的话像晴天霹雳，在本庄繁的脑子里炸开。他的步子顿了一下，但很快又跟上了。一百多架？什么概念？在这个时代，一百多架战斗机在东亚就是一个战略级的编制，不是一个国家的空军能随便拉出来的，更不是一个地方的军阀能拥有的。
他的脑子转得飞快——不是苏联的，苏联的飞机不是这个型号；不是金陵的，金陵没有这个实力；不是张学良的，东北军的飞机他见过，不是这个样子。那是谁的？他还没想出来，就已经被副官拉进了防空洞。
防空洞里潮湿阴冷，墙壁上渗着水珠，空气里弥漫着一股霉味。本庄繁站在洞口，回头看了一眼天空。
然后他的脸色变了。
天空上，飞机盘旋着。不是乱飞，是很有章法地飞——分成了几个编队，在高空中一圈一圈地转，像一群鲨鱼在围着猎物打转。机翼在晨光中闪着银灰色的光，引擎的轰鸣声从高处压下来，沉甸甸的。本庄繁的嘴角抽了一下，从眼神从“震惊”变成了“愤怒”，从“愤怒”变成了一种说不清道不明的东西——不是恐惧，是憋屈。
因为那些飞机没有投弹。
它们在转圈，在示威，在侮辱，就是不投弹。你可以打它，但你打不到——飞得太高了，高射炮够不着，机枪更够不着。你可以起飞战斗机去驱赶，但你的战斗机还在机场上趴着呢——不是不想起飞，是不敢起飞。人家一百多架在天上等着，你二十架刚升空就被人家围了，那不是去驱赶，那是去送死。
本庄繁攥紧了拳头，指甲嵌进肉里，疼得他龇了龇牙，但他没有松开。
他心里知道，这个时候还没有攻击，更多的是示威，或者说是侮辱。一种你打我啊你打不着我、我气死你你拿我没办法的侮辱，一种老子就是想看你憋屈、看你跳脚、看你骂娘却无能为力的侮辱。
天上，山东空军的领航员看着下方密密麻麻的建筑和人群，拿起通话器，声音平静得像在念菜单。
“各机组注意，按照编组，有序泼洒。一组负责关东军司令部区域，二组负责军营区域，三组负责码头区域。高度保持在八百米，不要低飞。重复，不要低飞。散开，保持队形，不要挤在一起。开始泼洒。”
一百五十架p-12同时打开了泼洒装置。
不是炸弹，不是炮弹，是废机油。
黑乎乎的、黏糊糊的、散发着刺鼻气味的废机油，从一百五十架飞机的腹部洒落下来，像下雨一样。那雨滴不大不小，不密不疏，均匀得像有人在天空中拿了一把巨大的筛子，一下一下地筛。黑色的油滴在晨光中闪着暗沉的光，拉出一道道细细的线，从天空连接到地面，像无数根黑色的琴弦，在风中微微颤动。
地面上，鬼子们正仰着脖子看天。他们端着三八大盖，枪口指着天空，但没有开火。不是不想开，是开不了。八百米的高度，三八大盖的有效射程够不到，子弹飞上去还没碰到飞机的边就掉下来了，掉下来砸在自己人脑袋上，那不是打飞机，那是打自己。
一个年轻的士兵端着枪，瞄准了半天，手指搭在扳机上，憋得满脸通红。旁边的老兵一巴掌拍在他后脑勺上：“你打什么打？打得着吗？”年轻士兵缩了缩脖子，把枪放了下来，脸上的表情写着“那怎么办”。老兵也没说怎么办，因为他也不知道怎么办。
他们正注视着天空中那片黑压压的机群，忽然觉得脸上凉丝丝的。
不是雨，雨不是这个味道。他伸出手，接了一滴，凑到鼻子跟前闻了闻。
“八嘎。”
他的脸色从“茫然”变成了“震惊”，从“震惊”变成了“愤怒”，从“愤怒”变成了一种“这他妈的是什么玩意儿”的不可置信。他看了看手指上那团黑乎乎的东西，又看了看天上那些还在往下洒的飞机，嘴巴张开了，声音从嗓子眼里挤出来，带着一种“我是不是在做梦”的恍惚。
“八嘎，是废机油。”
这话像一颗炸弹，在人群中炸开了。
有人低头看自己的军装——上面全是黑点子，密密麻麻的，像长了麻子。有人伸手抹脸——抹了一手的黑油，越抹越花，越抹越黑，整张脸像刚从煤窑里爬出来的。有人仰头张嘴——一滴机油正好落进嘴里，那味道，又苦又涩又腥，恶心到他想把早饭吐出来，弯着腰干呕了好几下，眼泪都出来了。
一个曹长站在队伍前面，军装上全是黑点子，帽檐上还在往下滴油。他的脸黑一块白一块，像京剧里的花脸。他张着嘴，想骂人，但不知道该骂谁；想下令，但不知道该下什么令。他站在那里，像一尊雕塑，一动不动。
“八嘎呀路！”
骂声从四面八方响起来，此起彼伏，像海浪一样，一浪接一浪。有人在骂飞机，有人在骂飞行员，有人在骂制造这些飞机的人，有人在骂老天爷——为什么今天不起雾？为什么？起雾了飞机就飞不过来了，飞不过来了就不会被泼油了。
好消息是，他们没有开火。坏消息是，他们是被侮辱的，不是被攻击的。
开火了，至少能还手；被泼油了，你还不了手。你拿枪打？打不着。你拿高射炮轰？轰不着。你拿飞机去拦？拦不着——你的飞机还没起飞就被围了。你什么也做不了，你只能站在那里，被废机油浇成落汤鸡，然后听着天上的飞机引擎声渐渐远去，留下你一个人站在满是油污的空地上，闻着那股刺鼻的气味，心里骂一万句“八嘎呀路”，但一句也骂不出口。
旅顺的街道上，废机油顺着屋顶往下淌，顺着屋檐滴下来，滴在行人的头上、肩上、脸上。行人抱着头跑，跑着跑着就摔倒了，爬起来继续跑，跑了没两步又摔倒了。有人蹲在路边，举着伞——不是挡雨，是挡油。但那伞是纸糊的，油一淋就透了，黑油顺着伞骨往下流，流到手上，黏糊糊的。
关东军司令部的屋顶上，废机油积了厚厚一层，顺着排水管往下流，在地上汇成了一摊黑水。参谋本部的旗杆上，膏药旗被机油打湿了，软塌塌地垂下来，像一条被拧干了水的抹布。军官们站在窗户后面，隔着玻璃看着外面的黑雨，脸色铁青。
旅顺港的码头上，停泊的军舰也被泼了一层机油。甲板上滑得像抹了油，水兵们走路都得扶着栏杆，小心翼翼地，像在冰面上走。
天上的飞机还在转。
领航员看了看下方，拿起通话器，语气还是那么平静。
“各机组注意，泼洒完毕，检查余量。有多余的，再转一圈。没有的，准备返航。编队不要散。”
一百五十架p-12在天上又转了一圈，确认油箱里的废机油已经全部泼洒完毕，然后调整航向，编队返航。机群从旅顺上空缓缓离去，朝着西南方向，朝着蓬莱的方向。
地上的鬼子们仰着脖子，看着那片黑云越来越远，越来越小，最后变成天边的一群黑点，被晨光吞没了。
一个士兵站在操场上，浑身黑油，像从油桶里捞出来的。他看着天空，嘴唇哆嗦了半天，终于挤出了一句话。
“八嘎……他们还会来吗？”
没有人回答他。
旁边的人也在看天，谁也不知道答案。
南歌子·泼油
腊月旅顺寒彻骨，晨起无雾海天宽。
食堂饭盒刚端稳，警报撕空炸耳边。
百五铁鹰遮天至，盘旋八百米不还。
三八大盖抬手指，够不着天徒举酸。
黑雨均匀天上落，低头看，一身斑。
不是炸弹不是炮，废机油，黏又黏。
司令本庄刚上任，防空洞里咬牙关。
“战斗机，不能起，高空全是敌机缠。”
骂完天，骂完地，骂完飞机骂山川。
南风吹过油腥味，北风卷去黑斑斑。
明日若问今朝事，山东疯子下马砖。