开车的那个年轻人姓孙，二十四岁，从警校毕业就分到了刑侦支队，跟了吴海波四年。
他的脸白得像一张纸，嘴唇上没有任何血色，额头上有一层细密的冷汗，在阳光下发亮。
副驾驶上坐着的是老赵，三十八岁，是三个人里年纪最大的，也是跟吴海波最久的。
他第一个反应过来，拉开车门冲了出去，一边跑一边喊：“快！快叫救护车！快！”
后座的小刘已经在用对讲机紧急求援，声音也在抖，但咬字还算清楚：“外环快速路，城西出口往南大约三公里，发生严重交通事故。
有警车被追尾，油箱爆炸引起起火，现场有人员受伤，需要救护车，需要消防车，快点！”
老赵跑到吴海波身边，蹲下来，看着他的脸——那张脸上全是血，额头上的伤口还在往外冒血，血顺着脸颊流下来，淌进耳朵里，滴在地上，在灰色的水泥地面上洇出一小片暗红色的印子。
左臂以一个不可能的角度弯着，像是一根被折断的树枝，只有皮肉还连着。
胸口的衣服被血浸湿了，看不清楚伤得有多重，但每一次呼吸，他的胸口都会发出一种细微的、湿漉漉的“咕噜”声——那是肺部受伤、血液进入气道的信号。
“吴队！吴队！”老赵喊了两声，没有回应。
他把手指放在吴海波的颈动脉上，摸到了脉搏，很弱，很快，像一只受惊的兔子在跳。
还活着。还活着。
他回头看了一眼那辆燃烧的警车。火势已经蔓延到了整个车身，黑色的浓烟滚滚上升，在灰蒙蒙的天空中翻涌着，像一条愤怒的恶龙。
车里的四个人——鬼老四和他的三个核心手下——在那团火里，已经没有任何动静了。
不是“没有动静”，是已经不可能再有动静了。
那种火势，那种温度，加上剧烈的撞击，就算是铁人也烧化了，何况是血肉之躯。
老赵收回目光，低下头，看着吴海波的脸。
他的脑子里很乱，但有一个念头像钉子一样钉在那里，怎么都拔不掉——这场车祸，不像是意外。
他不知道为什么会有这个念头。也许是直觉，也许是经验，也许是他在刑侦支队干了上十年、见过太多“意外”之后形成的某种本能。
他说不上来哪里不对，但他知道，这件事不对。
救护车来得很快，不到十五分钟就到了。
两辆救护车，一辆消防车，闪着灯，拉着警笛，从城西出口的方向呼啸而来。
急救人员跳下车，抬着担架跑过来，把吴海波固定在颈托和脊柱板上，抬上了救护车。
消防员们架起水枪，对着燃烧的警车喷水，白色的水柱冲向橘红色的火焰，“嗤嗤”地冒着白色的蒸汽，一股呛人的焦糊味弥漫开来，比之前更浓、更刺鼻。
老赵跟着上了救护车。小孙和小刘留在了现场，配合消防和随后赶到的交警处理事故。
老赵坐在救护车里的折叠椅上，看着担架上的吴海波——他的脸被氧气面罩遮住了大半，只露出一双紧闭的眼睛和满是血污的额头。
心电监护仪发出“嘀——嘀——嘀——”的声音，平稳而机械，像某种不会停下来的、冰冷的倒计时。
救护车在去医院的路上，一路闯了好几个红灯。
司机把油门踩到了底，发动机在轰鸣，轮胎在尖叫，车厢里晃得厉害。
老赵一只手抓着扶手，另一只手死死地按着担架，不让它滑动。
他的眼睛一直盯着吴海波的脸，看着那上面的血一点一点地被纱布吸干，又一点一点地渗出来。
他心里那根弦，绷得越来越紧。
周海接到电话的时候，正坐在办公室里等消息。
他已经等了很久了。
从下午两点吴海波出发，到三点四十，这八十分钟里，他什么事都没做，什么文件都没看，什么人也没见。
他就坐在椅子上，两只手放在扶手上，目光落在窗外那棵银杏树上，看着那些金黄色的叶子一片一片地往下落。
他的脑子里一直在转着那件事。
吴海波会按计划做吗？货车的司机会准时到位吗？
车祸会发生吗？鬼老四他们会死吗？吴海波能活着跳出来吗？
这些问题像一群被惊扰的飞鸟，在他脑子里扑棱着翅膀，嗡嗡嗡的，吵得他不得安宁。
他拿起桌上的烟盒，抽出一根烟，叼在嘴里，打火机“啪嗒”点着了，火苗在烟头跳了一下，又灭了。
他又打了一次，这次点着了，深深地吸了一口，烟雾在肺里转了一圈，再从鼻孔里喷出来。
烟雾在眼前弥漫开来，他看着那团灰白色的、慢慢散开的烟雾，心里那根弦绷得更紧了。
当电话响起的时候。
他几乎是扑过去接的，动作太快，差点把桌上的茶杯碰倒了。他握着话筒，声音压得很低：“喂？”
“局长，出事了。”电话那头是小孙的声音，急促，慌张，带着一种压抑不住的颤抖，“外环快速路上，吴队的车被一辆货车追尾了，车翻了，起了火。
吴队受了重伤，已经被救护车送去医院了。鬼老四他们——鬼老四他们四个，没救出来。”
周海握着话筒，沉默了三秒。
三秒钟里，他的心跳从一百二降到了八十，又从八十降到了六十。
不是因为不紧张了，而是因为——他终于等到了这个电话。
这个电话意味着计划完成了，鬼老四死了，死人不会开口，不会供出他，不会供出唐昭，不会供出任何人。
鬼老四的三个核心手下也死了，他们知道的那些事，跟着他们一起被烧成了灰。
至于吴海波——他活着也好，死了也好，都不重要了。
活着，他是“车祸的幸存者”，他的证词会是“意外”；
死了，他是“因公殉职”，他的沉默就是最好的保密。
“知道了。”
周海的声音很稳，稳到连他自己都有些意外，“我马上安排人去处理。你们在现场等着，配合交警和消防，不要乱说话。”
“明白。”
电话挂了。
周海把话筒放回座机上，靠在椅背上，长长地呼出一口气。
那口气很长，长到他觉得肺里的空气都被抽空了，整个人像一只被放了气的气球，慢慢地、慢慢地瘪了下去。
他的肩膀塌了下来，后背贴在了椅背上，手指从扶手上滑落，垂在身体两侧，像两根失去了力气的绳子。
他闭着眼睛，感受着那种从骨子里涌上来的、如释重负的疲惫。
不是轻松，是累。那种累不是身体上的，是精神上的——像是一根绷了太久的弦，终于松了下来，但松下来之后不是舒服，是一种说不清道不明的、空荡荡的虚脱。