瀑布的轰鸣中，忽然掺进了一丝杂音。
罗元魁猛地抬头。
不是一头荒兽，不是一群——
是成百上千道气息，从琅琊山四面八方，正在急速逼近。
最先到达的不是人，是声音。
“青鼎派韩某，恭候多时！”
雾气撕裂，一道青色身影落在潭边三丈外。韩少主换了一身新衣，肩上还缠着绷带，但他的眼神不再是日前的傲慢与怨毒。
是贪婪，被压制成冷静后的贪婪。
他的身后，站着两名灰袍老者。
虚元境。
罗元魁的刀横在身前，手心全是冷汗。
韩少主没有看他。他的目光越过罗素，落在那道裂开的崖壁上，落在“醉翁亭”三个被风雨磨钝的古篆上。
“六一居士。”他轻声念出这个名字，像念出一块砝码，“元婴境。千年前人间界排名第十七的剑修。晚年自号醉翁，于琅琊山悟道。”
他转过头，对身后的灰袍老者笑道：
“二叔，您看。情报没错。”
被唤作“二叔”的老者没有应声。他的目光始终落在罗素身上，准确地说
落在罗素手中那无形的“酒杯”上。
“你喝了阵灵的血酒。”
他的声音像砂纸摩擦铁器，不带丝毫情感。
“这六百三十七年，从没有人喝过它的酒。你喝了，阵就认你。”
“现在，你是‘醉翁亭’的新守阵人。”
罗素没有否认。
他甚至没有看那老者。
他只是低头，看着自己空空如也的手掌。掌心似乎还残留着石钟乳微凉的温度，还有那一口咽下去的，六百三十七年的苦。
“所以呢？”
“所以。”老者往前踏出一步，“你打开洞府。或者，我杀了你，一样能打开。”
罗元魁的刀已经举起。
罗河没有修为，却已悄然移至罗素身侧，用自己毫无元气的肉身挡在他面前。
这是毫无意义的姿态。
虚元境的一击，余波就能将他震成齑粉。
但他没有退。
韩少主看着这一幕，嘴角浮起一丝玩味的笑。他没有下令立刻动手，因为他知道——
他们不是唯一的狼。
“青鼎派好大的威风。”
雾气中，又一道声音响起。
阴柔，冰冷，带着某种压抑许久的癫狂。
韩少主的笑容僵在脸上。
他认出了这个声音。
——肃穆。
滇国王城，原掌刑罚使。王河陨落后不知所踪。
此刻，他就站在三丈外那棵歪脖子松树的阴影里，不知来了多久，听了多久。
他的衣裳依旧雪白，发丝依旧一丝不苟。但那双曾经明媚如春水的眼眸，此刻满是血丝，像三天三夜没合过眼。
他手里提着一根鞭子。
鞭梢还在滴血。
“小老鼠。”
他看着罗素，轻轻笑了。
“我说过，你的眼神让我很不喜欢。”
“原来你不是没背景。你是背景太大，大到连你自己都不知道。”
他的目光越过罗素，落在那道裂开的崖壁上，落在“醉翁亭”三个字上。
“六一居士的守阵人。”
“有意思。”
“太有意思了。”
他笑着，轻轻甩了甩鞭子。血珠飞溅，落在他雪白的衣襟上，像梅花。
“这么有意思有气运的小老鼠，怎么能让青鼎派独吞呢？”
韩少主的脸色铁青。
“肃穆！你一个丧家之犬，也敢。。。”
“丧家之犬？”
肃穆的笑容更深了。
“王河死了，滇国亡了。可我肃穆，还活着。”
“你家那个元婴境的老祖宗，当年见了王河，都要低头绕道走。”
“现在你在我面前，叫唤什么？”
韩少主身后的两名灰袍老者同时踏前一步，元气鼓荡，将肃穆的气势生生挡在三尺外。
但他们的脸色都不好看。
肃穆是实丹境。他们也是实丹境。
可肃穆杀过的人，比他们见过的还多。
对峙。
潭水倒映着剑拔弩张的三方，还有瀑布声，不紧不慢，一如千年前。
罗素站在风暴中心。
十一岁。炼气闻道境。四千斤气力。
在任何一个宗门，都称得上天才。
但在实丹境、虚元境面前，这点修为，连“抵抗”都算不上。
他忽然有些懂了。
六百三十七年，那头雪猿守的不是泉，不是阵，甚至不是“六一居士的遗藏”。
它守的，是一间朝南的亭子，一个“夏天不热、冬天不冷”的约定。
它不让人进来，不是因为贪婪，是因为这些人来了，只会把这亭子拆成“洞府”，把这约定翻成“遗藏”。
它不想让人弄脏它等的人，住过的地方。
罗素低下头。
他看着自己的拳头。
四千斤气力。闻道境巅峰。
在虚元境面前，连皮毛都蹭不破。
可他刚刚答应了一头等六百三十七年的猿：
亭子朝南。
夏天不热，冬天不冷。
很适合两个人喝酒。
他把拳头收进袖中，抬起头。
“这洞府，我不开。”
三方俱寂。
韩少主愣住了。肃穆的笑容凝在嘴角。
连罗元魁都不可思议地转过头，看着自己十一岁的儿子。
你知道你在说什么吗？
你不开，他们会杀了你。
罗素知道。
但他没有改口。
“它不是洞府。”他说，“是亭子。”
“它等的人还没回来。我答应了它，不让任何人弄脏那间亭子。”
韩少主回过神，几乎要笑出声：
“你答应了它？你答应了一头畜生？”
“是。”
罗素看着他，眼神平静得像一潭死水。
“六百三十七年，它守着一间没人来的亭子，等一个不回来的人。”
“我没答应它别的事。我只答应了它：这里叫醉翁亭，不是六一居士洞府。”
“它等的人叫六一居士，不是来掘坟寻宝的孝子贤孙。”
韩少主的脸涨成猪肝色。
肃穆的笑声却戛然而止。
他盯着罗素，像盯着一个他从没看懂的谜题。
“你十一岁？”
“是。”
“你知道实丹境杀你，比捏死一只蚂蚁还容易？”
“知道。”
“你不怕死？”
罗素沉默了一下。
“怕。”
“那你为什么还要说？”
罗素没有立刻回答。
他低下头，看着自己空空如也的手掌。掌心似乎还残留着石钟乳微凉的温度，还有那口咽下去、六百三十七年的苦。
“因为它问我的名字了。”
“六百三十七年，它守在这里，没人问它叫什么。”
“它问我叫什么，我告诉它了。”
“它没告诉我它叫什么。可我喝了它的酒，我就欠它的。”
他抬起头，看着肃穆。
“欠了，就得还。”